L'éclat du soleil change l'eau du jet
En fines lames d'argent
L'eau déborde et coule
En s'égouttant sous la vasque
....
Deux tortues au soleil
Au sommet de la pierre grise
L'eau l'encercle et ondule
De petits mirroirs ovales
Apparaissent et disparaissent
Et des notes de musique
S'envolent d'un xylophone
Il bruine sur Brooklyn. "Broken Land"- ainsi la dénommèrent les Hollandais - dérive au sud de Manhattan. Je longe les perrons, les
escaliers et leurs rambardes laquées de noir, les murs de briques sombres - brownstones. J'aime la nuit de Brooklyn. "Hey, what's your name", m'interpelle une adolescente en me présentant sa paume rosée pour que je vienne y frapper la mienne. "Catherine", je lui réponds. Linda, se nomme sa petite soeur, 6 ans. Je lui demande le nom de la poupée qu'elle tient serrée contre son coude. Elle me sourit l'air intimidé. "She didn't give her a name", me répond son grand frère.