Soleil du vent du Nord

Les banderoles volent sur la place Bertone. Je me faufile entre un podium, des stands déserts et des buvettes, où quelques ivrognes prennent leurs longueurs d'avance. Je parcours des lieux familiers, des visages surgissent du passé. Je ne suis plus à New York, les trottoirs ici sont plats et réguliers et le sol de la ville folle ne vacille plus sous mes pieds. Ce soir, le boulevard de la Croix Rousse est mon théâtre. Et je déambule sur cette scène improvisée, baignée par la lumière, du soleil du vent du Nord. 

Dernier morceau d'été

Dans les "O" de OnlyLyon

La ville aujourd'hui a revêtu son voile de brume. L'air est moite. Je longe le  lac. Des éclats de soleil  miroitent, le vent m'apporte des bribes de voix d'enfants. Deux canards passent en silence, un autre s'ébroue plus loin, dans l'eau vaseuse d'un bras du lac. J'avance encore, je suis la rive, je m'assieds sur un banc. J'écoute. D'ici me parviennent les cris des enfants, qui se régalent, d'un dernier morceau d'été.

Washington sqare

Ils dansent sur la tête, les mains, les brans, leurs corps tournoient au-dessus des fleurs de Washington square, du jaune et du blanc surgi du vert. Les passants passent, les couples s'embrassent, les musiciens font du jazz et les badauds regardent.

Central Park

Devant les bateaux à moteur

Au soleil couchant, l'onde réverbère sur la voile translucide du petit bateau à moteur. La ligne d'ombre ondule et la voile flambe.

Jardin japonais, Brooklyn botanic garden

L'éclat du soleil change l'eau du jet
En fines lames d'argent
L'eau déborde et coule
En s'égouttant sous la vasque
....
Deux tortues au soleil
Au sommet de la pierre grise
L'eau l'encercle et ondule
De petits mirroirs ovales
Apparaissent et disparaissent
Et des notes de musique
S'envolent d'un xylophone

Greene Ave

Des perles de buée
Sur la paroi de la carafe
La flamme de la bougie vacille
La goutte d'eau dégouline
La buée se change en fil d'or

Brooklyn

Il bruine sur Brooklyn. "Broken Land"- ainsi la dénommèrent les Hollandais - dérive au sud de Manhattan. Je longe les perrons, les escaliers et leurs rambardes laquées de noir, les murs de briques sombres - brownstones. J'aime la nuit de Brooklyn. "Hey, what's your name", m'interpelle une adolescente en me présentant sa paume rosée pour que je vienne y frapper la mienne. "Catherine", je lui réponds. Linda, se nomme sa petite soeur, 6 ans. Je lui demande le nom de la poupée qu'elle tient serrée contre son coude. Elle me sourit l'air intimidé. "She didn't give her a name", me répond son grand frère.