Les banderoles volent sur la place Bertone. Je me faufile entre un podium, des stands déserts et des buvettes, où quelques ivrognes prennent leurs longueurs d'avance. Je parcours des lieux familiers, des visages surgissent du passé. Je ne suis plus à New York, les trottoirs ici sont plats et réguliers et le sol de la ville folle ne vacille plus sous mes pieds. Ce soir, le boulevard de la Croix Rousse est mon théâtre. Et je déambule sur cette scène improvisée, baignée par la lumière, du soleil du vent du Nord.
