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| Réservoir d'eau sur Flatbush Avenue |
J’ai marché pour cogner mes pas contre le bitume. J’ai
levé les yeux vers le ciel, entendu des voix, senti les
mouvements d’autres corps que le mien. Sur Flatbush Avenue, à proximité de
Brooklyn Bridge, une femme noire hurlait en s’agrippant à une petite
fille dans une poussette. Et j'ai pensé à la mère, à la fille. Puis j’ai
continué au hasard du bitume, à me perdre entre les falaises de New York. Le jour déclinait et à l'arrière-plan d'un gratte-ciel, le ciel obscur flamboyait. J’ai marché dans le souffle des voitures filant sur la chaussée défoncée, j'ai suivi la main lumineuse du feu d’Adam
Street et j'ai filé sur la passerelle de béton qui serpente au-dessus des voies. Je me fondais dans le flot des corps et je mêlais mon rire aux rires enchantés surgis des i-pads. Devant moi s’élevaient les grattes-ciel du quartier financier. C’était de l’or
qui brillait, les pépites du Klondike transformées en des
milliers de carrés dorés, en un grand feu d’artifice qui chaque nuit, illumine le ciel de Manhattan.
