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| Les enfants hilares de Battery Park |
J’ai descendu Manhattan entre les mines affairées, les cols blancs et
les lunettes noires. J’ai longé les géants de verre, de pierre et d’acier, cherché les reflets du ciel dans le glacis de Wall Street et tracé vers le Sud, là où la mer arrive à la ville. Les enfants hilares, s’esclaffaient en s’éclaboussant
dans les jets d’eau de Battery Park et je me suis assise pour m'imprégner de leurs
rires. Puis j’ai marché encore, sentant contre ma peau, le souffle du vent
chaud. Je me suis mêlée à la vague humaine qui s’engouffrait dans le ferry. Il
fonçait maintenant sur Staten Island, le ciel était saturé de gris. Des
lumières scintillaient à travers le voile de brume, diamants épars sur la rive
de l'île. Les grues des chantiers ressemblaient à des girafes de métal.
Et dans la baie, les lumières des tankers flottaient sur l’eau calme hérissée
de vaguelettes.
